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miércoles, 12 de enero de 2011

Jéssica Arias Mingorance: El sueño, el Barrio y más « GrupoNOTISANTV


De: Jéssica Arias Mingorance
Fecha: 12 de enero de 2011 12:44
Asunto: Literatura

"A orillas del Verso" Nº2, formato digital.

http://www.literariaaorillasdelverso.blogspot.com/

Edita en formato papel y en su blog:

Jéssica Arias

desde Vila-seca (Tarragona)

ESPAÑA

 

A ORILLAS DEL VERSO,Nº2, ENERO 2011

 

  • El sueño

Para mi tu eres mi sueño.

El ángel que llevo dentro,

lo arranqué de tu corazón.

Te sigo con el pensamiento.

El despertad del renacimiento.

Al saber que te estoy mirando.


 

Contando tus pasos uno a uno,

protegiéndote del mal en el mundo.

El amor es como el fuego.

Te quema hasta los huesos.


 

Aún así me sentí viva por dentro,

cuando te vi hoy por un momento.

He descubierto tu mayor secreto,

sé que estoy en tu recuerdo.

Lástima que todo esto,

sea sólo un dulce sueño.



 

Rosa Pérez Repullo

Cabra- Córdoba

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  • El barrio

Desde niño anduve sus lares

conquisté rios y montañas

puse banderas en los montes,

anduve rectando por sus calles.


 

Su dureza infantil

creció conmigo en el tiempo,

poseí el cielo de sus locura

reuní talento para respirarte.

Mi barrio sueña con peras maduras;

la pena viene y se va

por el cauce del trabajo

y el arte de bailar.


Si río no te encuentro;

la seriedad de su carácter

marcó época en mi vida,

volví a aposentarme entre sus brazos.



Pedro Pinillas Marqués- León

De su libro: "El Mundo en un Sueño"

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IN MEMORIAM
Mención especial a Roberto Pinillas Marqués,
Nacido en Ponferrada, León en 1964.



La editorial "El paisaje", le concedió el premio "AYUDA", en el certamen celebrado en 1984, publicando su libro de poemas "ETER", este poema dio título a su libro.

Eres tú, tan perfecta, dedalera
que invades todo mi pensamiento
y bañas mi cerebro con tu aliento
hermosa de las hierbas, la primavera.

Eres el fluido de mi alma entera
tierra fresca de mi árbol ceniciento
de ramas verdes que por un momento
son cerebro de lo imposible fuera.

Estás en todas partes, me rodeas
he inundas mis partes de materia.
Hoy quiero como siempre que me creas.

Tus flores púrpuras son cosa seria.
Hoy quiero como siempre que me creas
reducida a fluido de materia.


Roberto Pinillas Marqués

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  • Páginas

    Escribo en papel ilusión
    Van palabras con esperanza.
    Voces mudas llenas de pasión
    que a todos nos alcanza.

    Páginas de diverso contenido
    que van por un mismo camino,
    alegría, tristeza, corazón herido,
    esperanza… fe en el destino.

    Páginas de amor doloridas,
    páginas de amor palpitante,
    páginas de amor a escondidas
    que te hacen seguir adelante.

    Impresa queda tu esperanza
    y tu corazón desahogado,
    tus palabras a todos alcanza
    desde un sitio a otro lado.


Páginas de inmensa ternura,
compartir con tus intenciones.
El tiempo todo lo cura
por una o diversas razones.

No temas y escribe con decisión,
Estas páginas serán tu abrigo,
aquí encontrarás comprensión
y algún que otro amigo.

Agustín Ballester Herrero
Alicante

Disculpa Agustín, me acabo de dar cuenta que en la versión impresa en papel, he puesto que eres de Valencia.

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RECIBÍ UN LIBRO HACE UNOS MESES "CAFÉ EXPRESS", ESTE ES UN PEQUEÑO RELATO DE SU LIBRO.


  • AMANECER

  • Cada mañana me esperaba la brisa y las olas vencidas con espuma y frescura. Cada mañana el sol en una bandeja de plata cumplía su misión: alumbrar y dar fe de cada amanecer.
    Cada mañana me preguntaba el porqué de la vida ahogada con urgencias en vahos etílicos. Y encontraba la misma respuesta: estrepitosos latidos, mecánicos, ruidos sin sentido y risas que no vencían a la alegría. Cada mañana las olas me decían obedientes los mismos versos, recitados en la orilla.
    Paseaba sorteando botellas vacías, de risas ácidas, de impotente dolor. Y la vida me parecía un telegrama que anunciaba la muerte en alguna esquina.
    Y volvía triste a la casa alquilada; al tiempo con vencimiento fijo.
    Cada mañana recibía el mismo obsequio; las olas y el sol, sinceros y certeros. Un cuarterón de luz. Una almorzaba de espuma que escapaba. La certera miraba al alba.
    Los jinetes de las muertes que huían motorizados. Los autos veloces y la alta música. Y las risas, siempre las risas y no sabía por qué.
    Pero yo volvía enamorado del mar, de su sincera expresión, de la frescura del aire y la luz a mi espalda que confirmaba el día.
    Y me quedaba enormemente entristecido por el vado de las miradas de los que volvían a sus espaldas, dando saltos como orangutanes en la selva, en la selva urbana.
    Y así cada día, el mismo circo en el mismo lugar.

    Manuel García Centeno
    Paracuellos de Jarama – Madrid.

  • -------------------------------------------------
    LITERATURA CHINA

  • La historia de la literatura china se remonta a miles de años, desde los más antiguos archivos oficiales dinásticos conservados, hasta las obras de ficción surgidas durante la dinastía Ming. Hasta el siglo XVII se escribieron en China más textos que en el resto del mundo.
    La literatura china ha influido de forma extraordinaria en la literatura de países cercanos, sobretodo Japón y Corea. Hay obras de la literatura china muy populares, se reeditan constantemente en todo el mundo, como el Dào Dé Jing o El arte de la guerra.
    Durante siglos la literatura china ha sido una reflexión sobre la sociedad y la vida, y también ha tenido un fuerte contenido político. Muchos literatos eran altos funcionarios o filósofos que estudiaban y proponían nuevas formas de gobierno para China.
    Los comienzos de la literatura china
    Los primeros documentos provienen de la dinastía Zhou. De muchos períodos de la historia de China se conservan obras de todo tipo (tratados filosóficos, libros de historia o recopilaciones de poemas), que nos permiten conocer el pensamiento y la vida de épocas muy antiguas.
    Entre
    los filósofos cuyos textos tienen un gran valor literario, a la vez que político y moral, se cuentan personajes de la fama y la reputación de Confucio (孔子 Kǒngzi), Laozi (老子) supuesto autor del Dào Dé Jing, Zhuangzi (莊子), Mencio (孟子 Mèngzi), Mozi (墨子). El arte de la guerra (孫子兵法 Sunzi bingfa), manual militar y obra de gran valor literario.
    De los filósofos citados anteriormente seguramente el más influyente ha sido Confucio y su escuela, puesto que el confucianismo fue elevado a la categoría de religión de estado durante la dinastía Han; un éxito impensable para un filósofo, que, como otros muchos de sus mandatarios para aconsejales en las tareas de gobierno, sin conseguir que le hicieran demasiado caso o le nombraran para un cargo importante.

  • ・・Sòng bié・・
    ・・Despedida・・
    Wáng Wéi
    En medio de la montaña
    paramos a despedirnos.
    Por una puerta de ramas
    el sol se va y nos sorprende.
    La hierba de primavera
    al año verdecerá.
    Principe, ¿regresarás?

  • Huázǐ gāng La colina de Huázǐ
    Poema del poeta Wáng Wéi .
    Vuelan las aves, marchan al infinito,
    la sierra retorna al color del otoño,
    subo y bajo por la colina de Huázi
    y mi decepción, ¿dónde tiene su cima?
  • -------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

    "SERRÍN"
    De Francisco Tomás Barriento, desde Huelva.


    • En forma de cuadernillo, coeditado, recibí el nuevo cuadernillo de mi amigo "Er tomá".
      Un cuadernillo cargado de deseos, pensamientos, añoranzas,
      frases melancólicas y claras, al estilo único de mi amigo

    • "Er tomá", en este cuadernillo se pueden leer versos como:
      SE NOS HAN MARCHADO AMIGOS.
      Muchos se fueron siéndolo, otros sin haberlo sabido.
      Se nos van quedando en cajas de madera intervalos
      que alguna vez fueron sin saber que estaban siéndolo
      y vamos guardando palabras que a veces llenan
      y a veces tiznan con sus letras nuestros bolsillos
      PENSÁBAMOS QUE ERAN ESTRELLAS …
      pero eran pavesas.
      Y al mirar un horizonte huérfano vimos el humo negro
      que intoxicaba firmamentos demasiado puros para ser
      obra humana.
      Así descubrimos que somos lo hermoso de los escombros.
      Que volamos con alas trabadas.
      Que pintamos el asco con ternura.
      Que tallamos desgracias a bocados.
      Que nadamos en el líquido amniótico de los fracasos.
      Que nos sentimos párvulos pasajeros en un asilo.
      Que mascamos la bilis de lo rancio y nos auto
      complacemos con el dulce tufo de la melancolía.
      Durante algún tiempo pensábamos que eran estrellas
      que brillaban con luz propia.
      Luego comprendimos que era nuestro destino en
      el que asolaba nuestra vida con sus lágrimas ardiendo.


      "SERRÍN", "Er tomá"
      -Enhorabuena amigo, por tu nuevo cuadernillo, y que el
      próximo, en vez de ser virutas o serrín, sean pétalos de
      rosas entre las montañas … o brisa en la mañana que
      impregne tu puerta de fragancia.
      O una ola de mar que
      escape desde aquí hasta tu ventana.
      ----------------------------------------------------------------------------------------------------
    • ORIGEN
    • Se lleva las manos a la cabeza cuando se da cuenta de lo que ha originado. Pudo pararlo, claro, pero le sienta mejor la euforia, hacer las cosas de súbito y después... después arrepentirse, auto inculparse, pero eso ya no le vale. Esta vez ha sido más grave, esta vez ha ido demasiado lejos, esta vez sabe que el simple vandalismo se ha tornado en delincuencia.
    • "No quería hacerlo", son las palabras que le repite el chófer, y este mira su reflejo por el espejo retrovisor y le machaca con la mirada. El copiloto se gira y le dice:
    • - Tenías que disparar, ¿no? Vas a pagar por esto...
    • Entre dos containers de las naves del puerto pesquero le revientan la cara; patadas y pñetazos por haberles metido en tal aprieto. En un charco de aceite la temperatura va subiendo. Las heridas son tan graves que la fría noche, como un calmante, le lleva directamente al pitido final de su vida, no hay prórrogas... se acabó.

    Autor: Sucede (Euskal_Herría)

    http:// quenomecansodeser.blogspot.com

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    Ya no escribiré versos…


    • Si un día, caminando por la vida
      ya no me guían tus manos,
      y al tropezar con una lágrima
      me ahogo en un mar de llanto.
      Quedarán los versos enterrados
      a la sombra de mi alma.
      Invadirá la locura a los sonetos.
      volarán las metáforas suicidas
      -Ya sin rumbo -.
      Ya no escribiré versos…
      Mi pluma yacerá
      en el luto del tintero.
      Llorarán las rosas
      lágrimas rojas de seda
      enredadas entre espinas.
      Que sean tus besos mi abrigo
      En las últimas horas silenciosas
      Donde no habrá mayor soledad
      -ni peor pena-, que morir
      Sin el roce de tus labios,
      Sin tus susurros en mi oído.
      Con un alma muerta de frio
      Y un abandonado corazón
      Que no encuentra tus latidos.
      Me voy despacio…
      De puntillas…

      Ya no escribiré versos.

      Jéssica Arias Mingorance
      Vila-seca (Tarragona)

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